Дождь простучал песней по стеклу, ветер в руке треплет мятые банкноты.
В чёрной тоске, в пьяном бреду я у стола на кухне второпях черкаю ноты.
Город в плену. За стеной дождя, струи косые строчат как из пулемёта.
В лужах кипит небом вода, ты у окна стоишь одна и молча ждёшь чего-то...
Веришь — не веришь, пойми: это просто летний дождь,
Он очистит всё вокруг, смоет тушь с ресниц.
Веришь, не веришь... Так что ж? Он не плох и не хорош,
Но не смоет боль и страх с потускневших лиц.
День утонул в окнах серых луж, люди угрюмо бредут вечером с работы.
Я неудел, я неуклюж, сердце ревёт грозно как турбина самолета.
Веришь — не веришь, пойми: это просто летний дождь,
Он очистит всё вокруг, смоет тушь с ресниц.
Веришь, не веришь... Так что ж? Он не плох и не хорош,
Но не смоет боль и страх с потускневших лиц.
Веришь — не веришь, пойми: это просто летний дождь,
Он очистит всё вокруг, смоет тушь с ресниц.
Веришь, не веришь... Так что ж? Он не плох и не хорош,
Но не смоет боль и страх с потускневших лиц.
